Otro mundo mejor es posible

Hace más de 2 años, una chica regresaba a Madrid desde Dublín. A su lado, un tipo inglés con aspecto de tímido, el que refleja un largo flequillo de esos que tapan los ojos por completo y fuerzan al que lo lleva a separar los mechones con los dedos de forma constante pero que, a cambio, permiten eludir el siempre incómodo cruce de miradas. El británico resultó ser un tío simpático y agradable, tanto como para que, sin ningún esfuerzo por parte de ambos, la conversación fuera continuada a lo largo de todo el vuelo. En esa época, ella estaba redescubriendo a The Cure y flipaba con ellos en su IPOD. Precisamente, lo utilizó para mostrarle las canciones que tenían y, al preguntarle si también le gustaban él contestó “…bueno, conozco a Robert Smith… es que soy músico”. Entre finales de los ochenta y finales de los noventa, una serie de bandas mancunianas conformaron una corriente musical característica, comúnmente conocida como “sonido Madchester(sic)”, que fue la precursora del brit pop qu...

No podía aguantar más; tenía que soltarlo. No quería perjudicar a nadie pero llevaba mucho tiempo aguantando y el peso era excesivo. Avanzaba por la acera, cruzando de vez en cuando la mirada con algunos de los numerosos e inocentes viandantes que transitaban felices y ajenos al peligro potencial que suponía el estado en que me encontraba. Nunca he sido fuerte ni especialmente valiente pero hasta ese momento podía presumir de haber estado a la altura de todo lo que se me había exigido. Sin embargo, en esta ocasión, me sentía superado. El estómago se encogía más y más a medida que pasaba el tiempo y la angustia me invadía por completo. Tan sólo quería llegar a casa, a un lugar donde sentirme seguro. Allí todo sería más fácil. Probablemente era todo culpa mía. Debí enfrentarme a ello un ahora antes, cuando estaba a tiempo en medio de aquella tensa reunión. Pero no tuve valor, como en tantas otras ocasiones. Mi conciencia siempre actúa de freno. Y ahora lo estaba pagando caro. El sudor fr...

“Believe it or not, it’s just me” rezaba el final de la letra escrita por Mike Post y Stephen Geyer para el tema central de una entrañable serie de televisión de los 80: El Gran Héroe Americano. El protagonista describe las emociones que le producen sus especiales habilidades, sin terminar de creerse que es capaz de hacer lo que hace. Lo curioso del asunto es que no se trataba de falsa modestia: en realidad los superpoderes no eran suyos sino que provenían de un traje de modo que, al quitárselo, volvía a ser el de siempre y, de hecho, no especialmente habilidoso. Y es que lo que me resulta más atractivo del mundo de los superhéroes son aquellas situaciones de su vida cotidiana en la que sus superpoderes no les sirven de nada y deben enfrentarse a los mismos problemas que el común de los mortales: Peter Parker, alter ego de Spiderman, sufriendo para llegar a fin de mes, viviendo en un pequeño zulo y sin contrato fijo en el periódico para el que trabaja. Por ello el superhéroe que más me...

El día amenazaba tormenta pero no fue hasta la noche cuando el cielo comenzó a arrojar el líquido elemento con furia y saña sobre nuestras cabezas que, afortunadamente, estaban a cubierto en el teatro. Rugía con tal fuerza que el sonido de los truenos casi podía oírse desde el patio de butacas. Una vez terminada la función, de la que lo único que recuerdo es que fue breve, decidimos aguardar en el bar de enfrente a que terminara de llover aunque, en realidad, la salida del mismo se produjo bastante después de que esto sucediese. Mi despiste habitual y las cervezas ingeridas me animaron a tomar un atajo que atravesaba un callejón del centro nada recomendable para pasear por la noche. Pronto pude comprobar lo equivocado de mi decisión cuando una pareja de chorizos decidió acercarse para desearme buenas noches. No debí negarme a prestarles algo de dinero para coger un taxi de vuelta a su hotel pero no estaba precisamente en mi momento más lúcido y pronto pude comprobar el brillo de la hoj...

Desde mi nacimiento, en un hermoso paraje verde de un tono vivo, luminoso, hermoso, que combina con el gris de las nubes que suelen cubrirlo y que frecuentemente lo alimentan y riegan con el fruto de sus entrañas, he estado viajando toda mi vida, a menudo en soledad ya que, desde muy pequeño, la fuerza de mi destino me aleja de mi madre, Meira. No obstante, he sido afortunado pues mi viaje me ha llevado por hermosas tierras, valles profundos y largos, rodeado de frondosos bosques. De vez en cuando, otras nubes distintas a las habituales se acercan a mi beira; éstas no son vapores de agua sino grupos de pequeños seres diminutos, celosos y agresivos con aquellos que se acercan a mí. Son mosquitos o, en palabras de Cela, “navegantes, que llevan un guerrero escondido en el corazón”. Y en el corazón de Orense encontré a alguien con quien llenar el vacío que tenía el mío: encontré a Sil, mi adorada esposa, quien por mí renunció a todo, incluido su nombre, siendo ambos desde entonces uno solo...